Je suis rentrée du travail et mon fils a couru dans mes bras en pleurant, disant qu’il ne voulait plus jamais rester avec grand-mère 😲😲
J’ai élevé mon fils seule. Son père est parti alors qu’il n’avait même pas un an.
Depuis, j’ai cumulé deux emplois. Notre petite famille reposait entièrement sur mes épaules. La plupart du temps, ma mère m’aidait. Parfois, je devais engager une nounou, mais c’était coûteux.
J’étais reconnaissante de l’aide de ma mère, même si je remarquais parfois des comportements étranges. Elle pouvait oublier des choses importantes, dire des choses au mauvais moment, comme si elle était perdue dans les nuages. Mais j’attribuais cela à la fatigue ou à l’âge.
Un jour, mon fils m’a dit :
— Maman, tu peux arrêter de travailler ?
J’ai souri et lui ai caressé la tête.
— Non, ma chérie. On a besoin d’argent – pour notre maison, pour la nourriture, pour tes jouets. Pourquoi demandes-tu ça ?
— Juste… curieux, — il haussa les épaules.
À l’époque, je n’y ai pas prêté beaucoup d’attention, pensant qu’il s’agissait simplement d’une curiosité enfantine. Mais quelques jours plus tard, un événement a tout bouleversé.
Un soir, en rentrant de mon service, mon fils a couru vers moi, m’a serrée fort dans ses bras et a soudain fondu en larmes.
— Maman, s’il te plaît, ne me laisse plus avec grand-mère.
J’étais abasourdi.
— Pourquoi, chérie ? Je te manque ? Grand-mère t’a punie ?
— Elle… elle agit bizarrement. J’ai peur.
— Qu’a-t-elle fait ?
Mon fils détourna le regard, la voix tremblante :
— Ça m’a fait mal… S’il vous plaît, ne la laissez plus venir.
Un frisson me parcourut. Mais il ne parvenait pas à m’expliquer clairement : il tremblait et se tut, comme s’il avait peur de parler. J’ai appelé ma mère. Elle a insisté sur le fait que tout allait bien, qu’ils avaient joué et que mon fils s’était rattrapé.
Mais je voyais bien qu’il ne mentait pas. Ses yeux étaient emplis d’une véritable terreur.
Le lendemain, j’ai pris un jour de congé. J’ai dit à ma mère que je sortais, mais je me suis cachée dans le placard de la chambre. Mon cœur battait si fort qu’on avait l’impression de l’entendre.
J’ai vu ma mère entrer dans la chambre de mon fils. Au début, cela semblait inoffensif : elle a redressé sa couverture, remis un jouet en place. Mais ensuite…
Soudain, elle a attrapé la main de mon enfant, l’a tordue et a sorti une corde de son sac pour lui attacher les poignets.
Mon fils pleurait, m’appelant. Ma mère lui couvrit brutalement la bouche de sa main. Mais le plus terrifiant arriva ensuite. Elle leva la tête vers le plafond et dit :
— Tu vois ? J’ai fait ce que tu m’as ordonné…
Elle semblait écouter quelqu’un d’invisible, puis se mit à rire – profondément, hystériquement.
— Non, non, il ne partira pas… Il est à nous…
Je n’ai pas pu le supporter et j’ai sauté hors du placard :
— Maman ! Qu’est-ce que tu fais ?!
Elle se retourna. Ses yeux étaient fous et brillants.
— Les voix me l’ont dit, — dit-elle calmement.
— Quelles voix ?!
— Ils sont avec moi. Ils sont toujours avec moi… — elle sourit, puis soudain pleura, puis rit à nouveau.
Mon fils sanglotait. Je me suis précipitée vers lui, lui ai détaché les mains et l’ai serré contre moi. Ma mère, immobile, murmurait dans le vide.
J’ai emmené ma mère chez le médecin. Après des examens, j’ai appris le diagnostic : schizophrénie.
J’étais terrifiée et le cœur brisé. C’était ma mère, la femme qui m’avait autrefois protégée, élevée, aimée. Et maintenant… elle aurait pu faire du mal à mon fils.
